Título: Sueños de fracaso
Requerimientos materiales:
- Un coro mixto de 128 intérpretes, SATB
- Partitura (la naturaleza de la composición se describirá a continuación)
- Auriculares con cancelación de sonido para coro, director y otros asistentes.
- 500 ml de plasma sanguíneo de SCP-1237-1-L-positivos (Preferiblemente tipo O-)
- Destacamento móvil de la Fundación SCP Eta-11 ("Bestias salvajes")
- Mnésicos de clase W aptos para la fundación
Resumen: Sueños de Fracaso es una actuación destinada a exponer a los miembros de un destacamento de la Fundación SCP a un leve efecto de deformación de la realidad con el propósito de observar su reacción a la creencia de que sus vidas y logros no equivalían a nada y que son fracasos como seres humanos. Esto se logrará mediante la aplicación de tres componentes clave; una pieza coral destinada a inducir la inconsciencia, la aplicación de la sangre de un alterador de la realidad para inducir el sueño lúcido, y la inyección de mnésicos de corta duración para sellar el efecto en la memoria de los sujetos.
La pieza coral es una composición de 45 minutos para coro mixto, con vocalizaciones que consisten principalmente en diptongos elegidos para resaltar disonancias particulares en la transición entre grupos tonales, una gama de sonidos de clic y consonantes róticas, intercaladas con breves fragmentos de letras en inglés de música popular que expresa temas de fracaso, irrelevancia y futilidad. La exposición a este collage de sonidos está destinada a afectar secciones del cerebro que deberían inducir la inconsciencia y el sueño REM en cualquier oyente que no use protección auditiva.
Poco después de la inducción de la inconsciencia, los sujetos deben ser inyectados con una mezcla de sustancias químicas mnésicas y plasma sanguíneo adquirido de una persona que posee la capacidad de alterar la realidad mediante sueños lúcidos. Esta inyección, junto con la actuación coral en curso, debería inducir a los sujetos a experimentar sueños vívidos sobre fracasos personales reales o imaginarios. Si bien los efectos que alteran la realidad inducidos por el cóctel no tendrán la fuerza suficiente para afectar el mundo real, el resultado final será que los sujetos deberían creer que sus sueños son recuerdos precisos de la vida real, y el componente mnésico debe asegurar que la memoria del sueño no se pierda al despertar.
Al concluir la pieza coral, todos los intérpretes deben evacuar el lugar de la actuación dentro de 15 minutos, ya que los sujetos deben comenzar a despertar en ese momento. Las fuentes internas dentro de la Fundación deben adquirir copias de los informes posteriores a la acción presentados por los sujetos, y cualquier diario o grabaciones de video/sonido realizadas por ellos con respecto a su experiencia y sus recuerdos, que deben considerarse parte de la pieza y deben estará disponible para su visualización en la exposición.
Propósito: El brote de Portland fue el roce más cercano que he tenido con un fracaso real y total. No estoy seguro de cuánto tiempo había estado deambulando antes de que lo pillara esa banda que inexplicablemente apareció en el club de jazz y se le permitió tocar Rush durante 45 minutos, pero nunca he vuelto a ser el mismo desde entonces. Mis sueños de toda la vida de dirigir y componer para la voz se fueron por la ventana; todo lo que quería hacer era compartir la música de Rush con tanta gente como pudiera. Al día siguiente tuvimos práctica y tiré la partitura y comencé a enseñarle al coro la letra de "Bastille Day". Casi lo logramos antes de que la Fundación pusiera en cuarentena la ciudad y comenzara a dopar a todo el mundo.
Las cosas volvieron a la normalidad después de eso, en su mayoría. La gente no hablaba de Rush como lo hacían durante el brote, ni del brote en absoluto, como si nunca hubiera sucedido. Sin embargo, no estoy seguro de haber recibido la dosis de medicamentos que se suponía que debía tomar; tal vez no me dieron lo suficiente, tal vez soy naturalmente resistente a lo que sea que le hayan dado a todos los demás. Recuerdo casi todo: la forma en que la música se extendió por la ciudad, la forma en que todas las demás formas de arte se sentían irrelevantes. No siento la necesidad de hacer covers de Rush como solía hacerlo, pero todavía está ahí, molesto en el fondo de mi mente, como una picazón que necesita ser rascada. No puedo evitar maravillarme de lo cerca de terminar que estuvo mi carrera, mi vocación, si dejaba que ese impulso tomara el control.
Mi objetivo desde entonces ha sido explorar la naturaleza del fracaso a través de mi música. Desde que me convertí en parte de esta organización, he estado aprendiendo cada vez más sobre esa 'Fundación' que detuvo el brote, las herramientas que usan y las personas que lideran la cuarentena. Y entre ellos conocí a Zoe y mi vida cambió.
No los aburriré con los detalles de nuestras interacciones a lo largo de los años, como enemigos, rivales, aliados rencorosos. Le habría dicho que la amaba si no nos hubiera comprometido a los dos. Aprendí mucho de ella a lo largo de los años, y luego, como cuando casi me habían arrebatado mis sueños en Portland, me volvieron a arrebatar cuando un accidente genético se la llevó.
Sus camaradas en ese escuadrón, los que intervinieron en Portland, me habían parecido tan confiados, tan seguros de sí mismos, tan capaces. ¿Cómo sería si dirigiera mis esfuerzos artísticos en dirección a sus fracasos como seres humanos? ¿Y si, en lugar de simplemente describírselo, pudiera hacer que lo experimenten se sientan como me sentí después de Portland, como me sentí después de la muerte de Zoe, y documentara todos los aspectos? ¿No justificaría eso mi lucha contra el impulso en mi cabeza de renunciar a todo y comenzar una banda de covers de mierda?
He dedicado mi carrera al estudio del fracaso. Quizás, ilustrando su fracaso, pueda encontrar el éxito.
Me gusta aquí.
Siempre me gustaron las pequeñas zonas de bosque que quedan entre las ciudades, los lugares donde no valía la pena el tiempo de nadie para nivelar el suelo o talar los árboles. No es exactamente un yermo, pero es lo suficientemente pacífico para darte la sensación, y probablemente no haya osos.
Desde que me rompieron los tímpanos, por supuesto, no fue lo mismo. La luz del sol y las sombras eran las mismas, pero la mitad de la tranquilidad del bosque son en realidad los pequeños sonidos de hojas y ramitas y tal vez agua. Solo el ruido suficiente para hacerte sentir que hay algo. A veces la gente me pregunta (con esas caras largas de lástima) cómo puedo vivir sin música o voces, pero creo que es ese no-silencio lo que más extraño.
Cuando aseguramos este lugar en el '03, y los demás me dijeron que el sonido era deflectado y casi desaparecía, pensé, oye, todos oyen la misma nada aquí. No me falta nada. Supongo que estuve cabreado con Mace durante un tiempo cuando descubrimos que había traído a Smith aquí. ¿Quién diablos se creía que era? ¿Qué le dio el derecho? Pero cada vez que tenía un tiempo libre en la zona, venía aquí y me sentaba y empezaba a tener sentido. En ningún lugar más seguro del mundo.
Zhao está diciendo algo. Los demás la miran como si pudieran casi escucharla. Dee pone los ojos en blanco y señala con impaciencia el área. Zhao suspira y comienza a hacer señas en su lugar.
¿Alguna idea?
Creo que es bastante obvio, Richards hace señas. Quizás sea solo una visita. Él hizo este lugar para ella, no me sorprende que no pueda alejarse.
Dee y Zhao asienten, pero algo me está molestando, algo que he olvidado. Está sucediendo con más frecuencia de lo que me gustaría en estos días. Debería saber por qué esto es importante, pero está atascado en una grieta en mi cabeza y no puedo desenterrarlo.
Sube la colina y puedo sentir años de hojas muertas crujir bajo mis pies. Tampoco puedo recordar ese sonido, pero la mitad viene a través de las suelas de tus zapatos de todos modos. La función de voz a texto se desplaza por mi HUD mientras Dee se queja de la colina, pero lo desconecto como de costumbre.
Encuentro el mirador correcto detrás de un árbol que se inclina hacia atrás desde la copa. Desde allí puedo ver la maleza moviéndose en tres direcciones por donde vienen mis compañeros de equipo, y un anciano de aspecto lamentable (¿mayor? No mayor que yo) con una pistola en su cinturón, de pie en un rayo de luz del último sol de la tarde como lo había planeado. Conociéndolo, probablemente lo hizo.
Hay un iPod muy antiguo y un par de parlantes portátiles junto al montón de piedras que dejó para la especialista Zoe Smith. Y un agujero en el suelo justo delante de ellos. Y una urna de plata deslustrada volcada, una sábana blanca sobre el contenido derramado.
Esperaba que te enviaran, Charles Mace me hace señas.
Esperaba no encontrarte, respondo. ¿No le has hecho lo suficiente a ella?
Todavía no.
La pantalla del iPod muestra que se está reproduciendo algo. Por supuesto, nadie más puede oírlo tampoco. Enciendo la función de zoom del HUD para leer la pantalla.
Es seguro para nosotros. Las ondas sonoras no viajarán lo suficientemente lejos. Pero funcionará para ella.
"Dos cuatro cero dos," digo en voz alta. Se siente ronco y por un momento no estoy seguro de si el software lo ha detectado correctamente, pero luego veo la cara de Richards a través de ramas de hojas rojas, al otro lado del claro alrededor de la una en punto. Parece… No sé qué es esa mirada, pero sabe lo que está pasando. "Está tratando de traerla de vuelta".
Ella conocía esta canción desde antes. Mace sonríe. Se lo enseñaré de nuevo.
La sábana blanca se ondula un poco. Las hojas no se mueven.
Pensé que todo lo que podía hacer era darle paz. Debería haber sabido que no era suficiente. No volveré a fallarle.
Debe ver cómo lo estoy mirando por encima del hombro porque se vuelve y apunta a Richards con su arma. Por la forma en que mueve la cabeza, creo que debe estar hablando. Buena suerte con eso, Richards no puede leer ni una mierda de los labios.
Y luego Zhao simplemente sale de los arbustos a mis tres en punto. Tiene las manos vacías y es difícil saberlo a través del resplandor de su visera, pero creo que podría estar llorando. ¿Qué cree que está haciendo?
Comenzó a ir cuesta abajo cuando ella se fue, le hace señas a Richards. Se derrumbó cuando ella murió. La necesitamos de vuelta.
Oh.
No podemos simplemente salir del bosque con un colega muerto, Richards hace señas, pero definitivamente puedo leer esa expresión. Ese "por favor, háblame de esto" que alguna vez vi.
Nos enfrentamos a una resistencia armada, señala Zhao. No hay alternativa. Si no podemos detenerlo…
Ella y Smith eran cercanos. Para mí, ella era la clase de amiga que haces en el trabajo. Te alegra verlos allí, pero nada te sigue a casa. Lo sentí más cuando se fue de licencia que cuando murió. Pero eso no significa que Zhao esté equivocada, ¿verdad? Tal vez nunca tuvimos el prestigio de Eta-10, pero perdimos algo y no fue solo un conjunto de habilidades o alguien con quien pasar la pausa para el café. Ella era el corazón, o tal vez la columna vertebral. Algo que no puedes reemplazar.
Mace mira de Richards a Zhao, luego sonríe y se guarda la pistola en el cinturón. Podemos volver todos, señala. Yo también perdí algo cuando ella murió. ¿No queremos todos otra oportunidad para arreglar nuestros viejos fallos?
Claro, ¿no lo haríamos todos si fuera así de fácil? ¿Pero y qué pasa si lo es? ¿Qué pasa si esto es todo lo que se necesita y realmente puedes regresar?
Richards se pone de pie de repente. Fallo, señala, y le tiemblan las manos. París. Y la canción en la fiesta .
El recuerdo que estaba cavando de repente se desvanece. Hace décadas nos llamaron ¿Sommes-Nous Devenus Magnifiques?, debe haber sido el '84, porque los organizadores querían que limpiáramos después de esta pequeña mierda pretenciosa con la que Smith seguía encontrándose. Alguien que seguía insistiendo en que todo el mundo a su alrededor era un fracaso (excepto él, por supuesto) y esta vez había escrito un interminable réquiem post-mo que convirtió a la mitad de los entusiastas de la acústica en Europa en unos neuróticos gritones.
Por las pesadillas.
Me preguntaba cuándo lo averiguarías, dice Mace, luciendo a la vez presumido y decepcionado. Considérense afortunados. Mis planes originales para esa pieza eranmucho más elaborados.
Richards parece aturdido. Se está diciendo algo a sí mismo, pero no puedo entenderlo. Hago un movimiento hacia el iPod, que ha seguido sonando mientras debatimos. Quemaron su cuerpo a cenizas y la pusieron en una tumba sin nombre, y de repente me alegro por esa sábana. ¿Cuánto tiempo antes de que esas cenizas se hinchen en carne ennegrecida y apestando a grasa convertida en grasa, envolviéndose alrededor de huesos rotos, resbaladizos por la sangre gelatinosa?
Zhao me detiene. Intento alejarme, pero ella tiene los dedos hundidos profundamente en mi brazo y no me suelta.
Ella lo habría sabido de inmediato, señala Mace. Ella no me habría olvidado. Ya nadie me olvidará
"¡Ella luchó contra eso!" Zhao me grita en silencio, sacudiendo mi brazo para hacerme mirar. Su rostro es grotesco detrás de la visera, desgarrado por la desesperación, surcado de lágrimas y con luces de colores del HUD. "Ella quería vivir. La Fundación podría haberla salvado, les rogó que la salvaran, hay una docena de skips que podrían haberlo hecho, ¡pero la dejaron morir!"
Sí. Ella luchó contra eso. Le masticó la barriga y se crió en sus huesos y aún así los médicos trataron de quemarla, ella no les permitió detenerse. La ahogaron en veneno y todavía pidió más. La última vez que la vi estaba amarilla como el linóleo viejo, la piel colgaba suelta incluso en el cráneo, estaba tan delgada. Y ahí es donde se despierta a la vida, demasiado débil para gritar.
"¡Tienes que darle esta oportunidad! ¡Esto es lo que ella hubiera querido, lo sabes, ¡lo sabes!"
Si, lo se.
No me importa.
Yo no lo quiero.
Agarro un generador de ruido de mi cinturón. 110 dB, treinta segundos. Mas que suficiente.
Zhao lo intenta. Falla.
Mace se da la vuelta justo a tiempo para ver la granada sónica aterrizar en el centro de la sábana.
Me apunta con su arma pero no dispara. Sabe que es demasiado tarde.
El aire se enciende a nuestro alrededor. No hay forma de que tantas mariposas puedan vivir en esta pequeña área, pero aquí están todas de todos modos, los guardias que Mace creó para defenderla. Él tenía razón la primera vez: ella no pertenecía a una tumba sin nombre. Ella pertenece aquí. A salvo. En reposo después de esa última y terrible pelea, y todas las que sucedieron antes. No arrastrada hacia atrás para salir de una muerte fea y prolongada solo porque a veces es difícil dejarlo ir.
Mientras las monarcas pululan por su tumba, puedo ver diminutas bolitas de color verde joya que caen del aire. La única defensa de 2402: encogerlos de nuevo en la crisálida. No será suficiente. Puedo sentir el cambio de presión contra mis pobres tímpanos reventados y sé que el silencio ha ganado.
Mace está gritando, tirando de su cabello, la pistola todavía está en tu mano, amigo, mala idea. Mejor déjame tener eso para que no te lastimes. Probablemente no sea necesario golpearlo en la cara también, pero por mi vida no puedo ver por qué no debería hacerlo.
Zhao y Richards salen de su escondite, luciendo abatidos los dos, ya sea por privación sensorial o algo más que no puedo decir. Dee trepa por mi izquierda unos segundos más tarde. Nadie sabe cuánto de esto aguantó, pero parece… ¿aprobarlo? Satisfecha, de todos modos. Buen día de trabajo. Le pone las ataduras a Mace, sin demasiada suavidad, y me levanta el pulgar. Me abro paso entre el temblor de alas anaranjadas y negras para recuperar el iPod y sus parlantes.
Cuando me doy la vuelta, Zhao está mirando hacia la tumba andrajosa, donde no han aterrizado mariposas. No creo que quisiera que yo le viera la cara.
« Counterpoint | Hub | Duets »
"¡Mike, cuidado!" gritó Zhao.
La ciudad de bronce estaba colapsando a su alrededor. Mike se detuvo de golpe cuando una campana enorme se estrelló contra el suelo frente a él.
"Los músicos deben estar, eh, perdiendo precisión", jadeó. "¿Por qué ellos, hooh, usaron una banda musical?"
Zhao tiró de él hacia el pavimento mientras la calle de piel de tambor se abría. "Confía en mí", dijo, "no quieres estar aquí cuando hay cuerdas de tripas y cuerdas de piano".
Levantando un mechón de cabello gris plateado hacia atrás de sus sienes, Zhao habló por su casco. "H, ¿Dónde estás? Tenemos que salir".
A cuatro cuadras de distancia, el agente Hennessy miró más allá del texto en su visera, a la enorme bestia a unos pocos metros de él. Sus poderosas piernas metálicas estaban acurrucadas y las válvulas pulsaban rítmicamente. Giró la cabeza hacia adelante y hacia atrás, y sus mandíbulas de platillos se abrieron, emitiendo una larga nota de cuerno, desafiando. Si corría, si hacía algún ruido, lo sentiría.
Su mano derecha presionó el comunicador en su cinturón, tratando de moverse lo menos posible. // 333-C. Atrapado. Tienen que irse.//
Una torre de flautas cercana se derrumbó y cayó, esparciendo llaves de alpaca por el camino. SCP-333-C saltó instintivamente hacia el ruido, dándole la espalda a Hennessy.
Corrió.
Carter y Zhao también corrían, tratando desesperadamente de evitar la lluvia de escombros de bronce y acero. Delante, Mike podía ver la sala de espectáculos: la salida. Cuando llegaron a la puerta, se volvió para buscar a Hennessy. Las calles estaban llenas de metal retorcido, pero vacías de vida. El marco de la puerta se sacudió cuando cayó otro edificio.
Zhao estaba gritando por sus auriculares. "¡H, por favor! ¡Dinos dónde estás!"
Oculto. Muy lejos.
"¿Dónde? Te encontraremos." Incluso cuando Zhao lo dijo, volvieron a escuchar el bramido del cuerno.
No. Vete. Diles que dejen de tocar.
El temblor empeoraba. Una caña del tamaño de una puerta se deslizó desde el techo del pasillo y golpeó el pavimento frente a ellos como una guillotina.
"¡Si dejan de tocar, morirás!" dijo Zhao, frenética.
Muerto no. Estasis.
Los aullidos de -C eran ahora más fuertes. Mike lo vio salir de un edificio en la calle. Corrió hacia ellos, con las garras desgarrando la acera brillante.
"Zhao, viene por la salida. ¡Tenemos que irnos!"
Mike agarró el brazo de Zhao. Ella lo miró con ojos suplicantes.
La bestia estaba casi encima de ellos.
"H, no puedo…" dijo por el auricular. "Yo…"
Regresa por mí.
Saltaron por la puerta.
La sala de conciertos estaba en silencio, expectante.
Ella miró alerta, deslumbrada por las luces del escenario. Si había una audiencia ahí fuera, estaba envuelta en la oscuridad más allá. Negrura como la boca de un pozo profundo, como una garganta abierta dispuesta a…
Emma encontró su foco, recuperándose. Llevaba una camisa y pantalones negros, apropiados para un artista, pero que también recordaban su nuevo uniforme de DM.
Quería mirar a su izquierda, pero no pudo hacerlo. Necesitaba lucir profesional frente al salón a oscuras. En cambio, miró hacia abajo. Había un atril frente a ella, pero la partitura en él parecía borrosa. Aun así, ella no la necesitaba.
Detrás de ella, Emma sintió la orquesta invisible mientras se estiraba y luego se enroscaba, lista para saltar, esperando la señal de la batuta. ¿Quién sostenía esa batuta? Emma seguía sin poder volverse para mirar.
El momento se prolongó interminablemente. El escenario brillante, la oscuridad envolvente: todo al filo de una navaja. Emma sintió un cosquilleo en la nuca.
Cuando la orquesta despegó, Emma se esforzó por concentrarse en la música. Podía escuchar notas, incluso algún acorde ocasional, pero el alcance y la amplitud del trabajo se le escapaban. Lo que quedaba eran retazos de discordia tintineante, imposible de reconstruir.
Emma respiró hondo. Su señal estaba llegando. Por el rabillo del ojo, Emma vio que el director giraba a medias. Ésta era su oportunidad. Cuando el bastón cayó como un rayo, Emma se giró bruscamente para mirar a la izquierda.
El director estaba envuelto en negro, más oscuro incluso que la propia sala. Su rostro era una pálida máscara de carnaval, sin rasgos distintivos salvo por una sonrisa lasciva. Los ojos estaban negros y vacíos, y mientras Emma miraba, se acercó más y más grande por encima de ella, pareciendo llenar el pasillo, llenar el mundo.
Y Emma lo escuchó gritar.
Se despertó al ver a la agente Sherry Wilson inclinada sobre ella.
"Oye, ¿cómo te sientes?" dijo la voz tranquilizadora de Wilson.
Con los ojos ajustados a las luces, Emma miró alrededor del laboratorio del sueño, con la adrenalina todavía bombeando.
"¿Lo viste?” preguntó.
"La mayor parte", respondió Sherry. "Yo estaba detrás de la audiencia. Pero esta vez fue diferente, ¿verdad? Pareces tener más control".
Emma respiró deliberadamente, tratando de desacelerar su corazón. "Sí. Me cambié de ropa y logré darme la vuelta". A medida que el sueño se desvanecía, era más fácil recordar por qué estaba haciendo esto. "Incluso podía escuchar la música, algo de ella, de todos modos".
"Hmm. Podía verlos tocar, pero no escuché nada". Sherry examinó las lecturas en la pantalla táctil junto a la cama de Emma. De todos los miembros de DM Omicron-Rho con los que Emma había trabajado, ella parecía la más completa, la más serena.
"Esto es mucho mejor, Emma", continuó. "Buenos niveles de ondas alfa, y tu respiración se mantuvo estable. Solo necesito trabajar para permanecer encerrada en el sueño, incluso cuando sucede algo sorprendente".
"En realidad, no tendré que preocuparme por despertar", dijo Emma. "¿Cómo han ido los demás?"
Sherry echó una mirada involuntaria a las camas vacías al otro lado de la habitación.
"Definitivamente están mejorando. Probamos a Hennessey, Zhao y Carter en algunos escenarios de SCP-333".
"¿La ciudad musical? Eso es apropiado". Emma sonrió y se sentó.
"Se están adaptando bien al sueño, se mantienen lúcidos, encuentran soluciones". Sherry parecía realmente impresionada. "A Hennessey se le ocurrió algo que no había visto a nadie probar antes".
"Bien." La sonrisa de Emma se volvió decidida. "Eso es muy bueno. Me gustaría ejecutar los mismos escenarios, por favor. ¿Cuándo puedes programarme?"
La mirada de preocupación de Sherry solo duró una fracción de segundo, pero Emma la vio.
"No estoy segura", dijo Sherry, cruzando los brazos. "A menos que estés completamente capacitada, normalmente no recomendamos más de tres sesiones por semana".
Emma frunció el ceño. "Hagámoslo mañana. No tengo tanto tiempo".
La agente Sandra Dee salió tambaleándose del túnel y el zumbido de sus oídos se desvaneció. Se dejó caer sobre una rodilla, sin aliento y tratando de no vomitar. Por el rabillo del ojo, pudo ver a un hombre que se acercaba a ella, sosteniendo un portapapeles y un cronómetro.
"Treinta y siete minutos, diecinueve segundos", dijo el sargento Graham Towers del DM Zeta-9. "No está mal para un primer paso por el molinillo, especialmente para tu…"
Dee giró la cabeza hacia arriba con fiereza, pero el movimiento fue demasiado repentino: puntos negros llenaron su visión y casi se derrumbó. Apartó la mano que le ofrecía el agente y cerró los ojos con fuerza.
El sargento Towers claramente había sido entrenado para mantener a los candidatos hablando después de que terminaran el curso. "¿Entonces nunca consideraste unirte a las Ratas Topo?"
"No era… una opción en ese momento", dijo Dee, con los dientes apretados.
"Es una lástima. Hiciste un buen trabajo, especialmente con las secciones de distorsión gravitacional. Un consejo para la habitación sin perspectiva: a menudo puedes avanzar más rápido con uno o incluso ambos ojos cerrados. Aunque tuviste mala suerte con tu ruta, acertaste eso inmediatamente después de la privación sensorial."
"Uh uuh." Dee había oído suficiente. Todavía le dolía la cabeza y se sentó con cautela en la silla que Towers le ofreció.
Veinte minutos después ella todavía estaba sentada allí, justo afuera de la salida del "laberinto de las ratas topo", mirando al Sargento mirar ansiosamente su reloj.
"Una hora es el límite, voy a tener que entrar", dijo, más para sí mismo que para ella.
Justo cuando dejó su portapapeles, se escuchó un ruido procedente del túnel. Towers corrieron cuando apareció Roger Anderson, cayendo al suelo y rodando sobre su espalda. El pecho de Anderson se agitó, y Dee observó mientras Towers revisaba su pulso y pupilas antes de tomar algo de oxígeno del botiquín.
Dee se puso de pie lentamente, asegurándose de recuperar el equilibrio, y se acercó a donde estaba tendido Roger. Se había quitado la máscara de oxígeno, pero todavía estaba demasiado débil para sentarse.
La agente Dee juntó sus botas con un chasquido, justo al lado de su cabeza. "Entonces, Anderson. ¿Esperas volver al campo?"
Towers le lanzó una mirada. Ella encontró su mirada.
"Vamos, Towers", dijo, "seguramente ha establecido un nuevo récord para los octogenarios".
Vio el cronómetro, todavía alrededor del cuello de Towers.
"Ahí lo tienes, Anderson. Cincuenta y nueve minutos, doce segundos."
Roger gimió. "¿Por qué siempre a las doce?"
Emma estaba empezando a acostumbrarse a las reuniones en la oficina del Director del Sitio. Trató de quedarse quieta mientras el director Arora caminaba lentamente alrededor de su escritorio para sentarse frente a ella.
El director soltó las manos y las separó, con las palmas hacia arriba. Claramente un gesto practicado. "Entonces, Comandante Stark, ¿Cómo va el entrenamiento?"
Estaba retrasándolo; Emma sabía que había visto los informes. Ella apuntó a mantener su voz ligera. "El equipo se está desempeñando bien, teniendo en cuenta los resultados generalmente sólidos. Sin embargo, nos vendrían bien algunos miembros más. ¿Has tenido suerte con los reclutas?" No era para lo que había programado la reunión, pero sería un comienzo.
El director Arora se estaba acostumbrando claramente a su recién descubierta franqueza. Sonrió, pero ella pensó que captó un destello de recelo detrás de eso.
"Creo que tengo dos buenas noticias para ti", dijo. "La Dra. Bettina Reynard es una investigadora senior de Memética que se une a nosotros desde el Sitio-17, y Charla Flores acababa de ser reclutada para Cognitopeligro, pero su supervisor se ha ido de licencia médica".
"Eso es bueno", dijo Emma. "Nos vendrían bien algunos especialistas más. Sé exactamente con qué puede empezar la Dra. Reynard. ¿Supongo que no tienen ningún trasfondo musical?"
"Honestamente, no estoy seguro", respondió el Director. "Pero deberían estar contigo pronto, así que podrás averiguarlo. Tenemos un Clase D que, según tengo entendido, es muy musical, pero, eh, no estoy seguro de que lo quieras en tu escuadrón".
Arora hizo una pausa. Emma esperó.
"Sobre tu otra petición," continuó finalmente. "Puedo ver por qué quieres hacerlo, pero no sé si puedo autorizar…"
"Señor, con respeto, si nos tomamos en serio aprender más sobre Doce, entonces creo que es la mejor manera de avanzar. El equipo estará listo".
"¿Lo están?" dijo Arora. "Primero me gustaría escuchar su análisis de riesgo completo".
Emma trató de mantener la calma. "Está bien señor, hay cuatro elementos clave a considerar…"
Cuando salió de la habitación quince minutos más tarde, Emma se dio cuenta de que sus manos estaban apretadas con tanta fuerza que le habían dejado marcas de uñas en las palmas.
La sala de laboratorio de repuesto estaba casi vacía cuando Mike y Hennessy entraron. Todo el equipo había sido retirado, dejando solo cuatro filas de bancos y taburetes, uno de los cuales estaba ocupado por una joven de cabello oscuro, leyendo.
"Hola", dijo Mike, "debes ser Charla".
La mujer levantó la vista de su libro. "Charlie", dijo. "Así es como siempre me llamaba mi familia".
"Encantado de conocerte, Charlie. Soy Mike, y este es H." Mike señaló al sonriente agente Hennessy que estaba a su lado. "Bienvenido a Eta-11".
"¿H?" preguntó Charlie con una mirada burlona.
"Para Hennessy." Mike se volvió hacia él, sonriendo. "¿O es pérdida de audición? Nunca puedo recordar".
"¡Oye!" dijo Hennessy en voz alta.
baja la voz, hizo señas a Mike, y continuó: "H es sordo, como habrás podido deducir. Puede hablar, pero tratamos de no dejarlo. Nunca tiene nada interesante que decir".
Te daré algo interesante, señaló Hennessy, y luego vio la mirada perpleja de Charlie. Mike, la estás asustando. Deja de ser raro
"¿Que dijo el?" Preguntó Charlie, sin saber a dónde dirigir la pregunta.
Mike no perdió el ritmo. "H solo se estaba disculpando por ser raro, así que es, ¡ay!" Se agarró la nuca, donde Hennessy le había golpeado juguetonamente. "Está bien, lo siento, Charlie. Solo estaba jugando con H, pero no es justo cuando no nos conoces. Te arrepentirás de unirte a Eta-11".
"Oh no, está bien", dijo Charlie, colocando sus manos de nuevo en su libro. "Para ser honesta, me alegro por el cambio. Mi último puesto, bueno, terminó un poco extraño. Aún así, ha sido un comienzo bastante completo. Nunca supe cuánto entrenamiento necesitaba un desacamento".
"Nosotros tampoco", se rió Mike. "¿Ya hiciste el laberinto de ratas topo?"
"Dios, sí, eso fue ridículo. No pude…" Charlie se vio interrumpida cuando la puerta del laboratorio se abrió y entró una investigadora.
Estaba un poco rígida, como si no estuviera segura de estar en la habitación correcta. Llevaba una pila de lo que parecían gafas de realidad virtual, sujetadas con la barbilla.
"¿Este grupo es el destacamento movil Eta-11?" Su voz tenía el más mínimo indicio de acento europeo. "Estos son todos ustedes, ¿no hay nadie más?"
"Viste a Zhao, Sandra y Roger el martes, ¿verdad?" Mike respondió. "Así que sí, aparte de Emma, somos todos". Mike esperó una respuesta, y finalmente se marchitó ante la mirada de la mujer. "Somos una especie de pequeño DM", agregó.
La mujer vaciló, con los labios fruncidos, antes de dejar las gafas en el banco con un medio suspiro. "Está bien. Mi nombre es Dr. Reynard, coordinadora memética senior de Eta-11." Se apartó unos cuantos cabellos grises de la cara. "Hoy realizaré tus pruebas de resistencia memética".
¿Más pruebas? señaló Hennessy con cansancio.
La Dra. Reynard entregó las gafas y les dio a cada uno un control electrónico con un botón.
"En estos visores, experimentarán las actividades típicas del destacamento en una variedad de entornos. Cuando perciba un peligro o determine que se requiere una acción defensiva, debe presionar el botón en su control."
"La presentación incluye una serie de estímulos que alteran la percepción, que yo misma he diseñado. Estos son bastante seguros, pero pondrán a prueba su resistencia memética en varias medidas: reducción de la capacidad de atención, tiempos de reacción más lentos, deterioro del juicio y control de la motricidad fina".
"¿Entonces es como un juego?" preguntó Charlie.
"Es una prueba", respondió la Dra. Reynard, con un breve asentimiento. "Se le puntuará tanto por su velocidad como por su precisión al reconocer y responder a amenazas legítimas".
"Uh, ¿puedes decirnos la puntuación a batir?" preguntó Mike, poniéndose las gafas en la cabeza. "Quiero decir, desde el martes."
la Dra. Reynard hizo una pausa. "Es bastante interesante, en realidad. La mayoría del equipo estaba en el rango promedio, pero el Agente Dee estaba en el percentil noventa y cinco en todas las medidas".
"Tiene sentido", chilló Mike. "Después de la cantidad de veces que lo hizo - ¡ay! ¿Otra vez, H?"
Hennessy miró a Mike con el ceño fruncido, que parecía escarnecido. "Quiero decir, supongo que la Agente Dee ha estado muy expuesto a anomalías que alteran la mente".
"D, H, ¿todos tienen letras?" Charlie se quitó las gafas de los ojos para preguntar.
"Oh, no, Dee es definitivamente su nombre", dijo Mike apresuradamente.
"¿Como John Dee? Genial. Casi me transfiero a Estudios Alquímicos", dijo Charlie.
La Dra. Reynard tosió. "Si ya estáis listos, ¿seguimos con la prueba?"
Pulsó un interruptor en una consola central mientras bajaban sus gafas y ajustaban las correas. Lo último que escuchó Mike antes de que se activaran los auriculares fue la voz de Hennessey contando desde cien en múltiplos de siete.
Cuatro días después, el laboratorio volvió a estar lleno, con la asistencia de todo el Eta-11. Zhao y Mike estaban sentados con Charlie, riéndose de algo en su teléfono. Detrás de ellos, Roger Anderson y la Dra. Reynard estaban sumidos en un debate. La agente Dee estaba holgazaneando en la esquina trasera charlando con Hennessy, quien estaba luchando por hacer señas con un sándwich a medio comer en una mano.
Alzaron la vista cuando se abrió la puerta y entró Emma. La agente Zhao saltó de su silla y se puso de pie, y los demás se unieron a ella, con la excepción de Dee, que miró fríamente desde el fondo de la habitación.
"Eso no es necesario, chicos", dijo Emma, sonrojándose un poco y haciéndoles señas para que se sentaran de nuevo.
Mientras lo hacían, entró otro hombre. Tenía cincuenta y tantos años, era bajo y delgado, con el pelo gris y tupido y una barba fina. Entró en la habitación como si esperara que se lanzaran hacia adelante y se lo tragaran.
Charlie fue la única que lo reconoció y le susurró a Mike: "Dios mío, ¿sabes quién…?"
Fue interrumpida por Emma, cuya voz delataba tanto su malestar al dar discursos como la sensación de que estaba obligada a dar uno. "Sé que te has estado preguntando por qué hemos estado entrenando tan duro, y lamento no haber podido decírtelo todavía. La verdad es que acabo de recibir la aprobación del Director del Sitio para hacerle saber nuestra próxima misión."
"Desde que SCP-012 fue robado, casi no hemos tenido pistas claras. El Comandante… bueno, el ex-Comandante Richards no recuerda dónde escondió la partitura. La Fundación no ha podido rastrear al Dr. Pherson, o averiguar quién son sus asociados. Y sabemos muy poco acerca de la anomalía en sí. Pero tenemos una fuente de información y tengo la intención de seguirla ".
Emma miró los rostros expectantes del DM. Su DM. Zhao le dio una breve sonrisa de apoyo.
Ella continuó. "Esa es la razón de todo el entrenamiento hasta ahora, y me temo que hay más por venir. Lidiar con las anomalías espaciales, la resistencia memética, los sueños lúcidos, vamos a necesitar todo eso".
Habían empezado a comprender, pensó Emma. Dee se había desprendido de la pared del fondo y estaba sentado con la espalda recta, Roger se subía las gafas sobre los ojos muy abiertos, el Dr. Reynard asentía con la cabeza. Emma vio que Mike se volvía hacia Charla al darse cuenta de repente.
"Ahora que tenemos la aprobación oficial, tenemos que hablar con alguien. DM Eta-11, este es el Dr. Calixto Narváez. Vamos a Alagadda".
« Lessons for Old Dogs | Hub | Magical Mystery Tour (upcoming) »
Charla Flores se sentó en el banco del vestuario, doblando lentamente un uniforme de repuesto. Era nuevo e impecable, muy lejos de su vieja bata de laboratorio con sus familiares manchas de yodo y lejía. ¿Qué nuevas manchas adquiriría?
Se sacudió el ensueño cuando entró la Dra. Reynard. La mujer mayor dejó caer un puñado de auriculares meméticos VR en su casillero con estrépito y soltó un suspiro de irritación.
"¿Está todo bien?" aventuró Charla.
"¿Cómo puedes preguntar algo así?" La Dra. Reynard pareció genuinamente sorprendida. "La situación es inviable. Intolerable. Es un insulto personal".
Se sentó con fuerza en el mismo banco que Charla, quien se dio cuenta de que se había convertido en una confidente de facto. Es de suponer que eso se debió a la escasez de opciones; había visto lo irritable que había sido la investigadora memética en sus interacciones con otros miembros del equipo.
Charla intentó un enfoque conciliador. "Son un poco diferentes a otros DM, lo sé, pero…"
"¿Diferente?" El tono de la Dra. Reynard era burlón. "Son totalmente poco profesionales. Para ser un consultor de memética, el agente Anderson no tiene títulos de posgrado en su materia, y esa mujer Dee parece no tener ningún tipo de educación. Uno de sus agentes es un anciano sordo y, aparte de Zhao, ¡el resto son niños sin experiencia! "
Charla parecía herida. La Dra. Reynard agitó la mano apresuradamente.
"No te incluyo en esto, querida. Ambos estamos en la misma posición, traídas a este trabajo en condiciones falsas, de mala gana. Si lo deseas, podría fácilmente incluirte en mi solicitud de reasignación".
"¿Reasignación?" Charla no lo había considerado ni remotamente. "No. Dejar mi último puesto fue bastante difícil. Además, todo el mundo aquí parece tan, bueno, tan normal. Y agradable. ¿Volverías a tu último equipo?"
"No, lamentablemente eso no sería posible", dijo Reynard, poniéndose rígida. "Ciertamente encontraría algo más. ¿Pero preferiría quedarse? ¿No le preocupa el peligro de esta excursión equivocada? Este Dr. Narváez seguramente es un loco".
Esto provocó que Charla tuviera una respuesta más enérgica. "¡El Dr. Narváez es un experto en alteraciones de percepción y anomalías dimensionales! Uno de los más decorados de la Fundación. Ha visto cosas más allá de nuestra experiencia".
"¿Cuánto de lo que ha visto el Dr. Narváez es real y cuánto hay dentro de su cabeza?" Replicó la Dra. Reynard. "Dudo que incluso él lo sepa con certeza. Confiar en un hombre así es una locura. Confío en los hechos. La última vez que alguien fue a este lugar, murieron once agentes".
"Por supuesto que esto es peligroso", dijo Charla. "Todos los DM enfrentan peligros, y hemos estado entrenando para ellos. Además, nadie resultó herido cuando el Dr. Narváez fue a Alagadda".
la Dra. Reynard le dio una mirada oscura. "Pero el Dr. Narváez no irá a Alagadda esta vez. Recuerda eso. Será el DM, por sí solo". Se puso de pie, cerró la puerta de su casillero con firmeza y salió de la habitación sin decir nada más.
Charla la vio marcharse y luego volvió a mirar su uniforme. Solo el DM. Su DM, ahora.
En la cafetería del sitio, Mike y Zhao encontraron una mesa tranquila. Mike apenas había mirado a Zhao en el camino, y ella esperó en silencio mientras él se ocupaba de su comida durante unos minutos.
"No es que tenga miedo de ir", dijo finalmente. "Simplemente no sé si tiene sentido, ¿sabes? ¿Es realmente idea de Emma? Se ha estado reuniendo tan a menudo con el Director del Sitio".
"Creo que la Comandante sabe lo que piensa", dijo Zhao. "Ella fue quien organizó la capacitación. Ella trajo al Dr. Narváez".
Mike miró por encima de su puré de patatas. "¿Y ella ni siquiera te dijo lo que estaba planeando?"
"No." Zhao sonaba contemplativa.
"¿Pero no tiene que hacerlo? Quiero decir, tus puntos de vista son importantes. ¡Eres nuestra lugarteniente!"
"Y Emma es la comandante", respondió Zhao, las palabras cayeron como un peso de plomo en la conversación.
"Lo siento", dijo Mike, avergonzado. "Helen, no quise decir… creo que habrías sido un gran comandante. Una vez Richards… bueno, ya sabes."
Eso trajo una sonrisa irónica a la cara de Zhao. "No, no lo haría", dijo. "No estoy hecha para eso. Hablé al respecto con Richards, cuando me nombró por primera vez. Y de todos modos, nunca quise hacerlo. Algunas personas son líderes naturales, y otras son mejores en ser segundos al mando". Me aseguro de que los planes se ejecuten, vigilo al equipo. Es en lo que soy buena. No necesito nada más ".
"Eres buena en eso."
"¡Calla!" dijo Zhao, con una sonrisa.
Mike también sonrió, y comieron un rato antes de que sus pensamientos le dieran un giro completo.
"Es solo, ir a Alagadda, ¿sabes? Deberías haber escuchado lo que 2992 dijo al respecto, sonaba realmente asustado. No parece algo que el Comandante, el ex Comandante, quiero decir, haría".
Zhao bajó su vaso de agua y arqueó una ceja. "No estoy tan segura. Solo conoces a Richards desde hace un tiempo. He trabajado con él desde que éramos 'Hear No Evil'. Las cosas eran diferentes entonces".
"Espero que esté bien", dijo Mike. "Sé que no debería, pero …"
"Sé lo que quieres decir", respondió Zhao. "Aunque estoy más preocupada por Emma. Es una gran responsabilidad, todas esas decisiones, y ella todavía es muy joven".
"Emma es bastante dura". Mike ladeó la cabeza. "Y ella te tiene a ti para apoyarla".
Estaba apuntando a otra sonrisa, pero Zhao solo masticaba distraídamente, frunciendo el ceño. Ambos siguieron comiendo en silencio.
El guardia abrió la puerta de la pequeña sala de visitas y Emma entró, sentándose a un lado de la mampara de vidrio. La silla del otro lado estaba vacía.
Emma esperó, pensando en lo que quería preguntar, con la mente acelerada. Tiró del cuello de la chaqueta de su uniforme. Esta fue probablemente su última oportunidad antes de la misión. Necesitaba cada ventaja que pudiera conseguir.
Finalmente, sonó un timbre y la puerta del otro lado se abrió. Entró el ex comandante Samuel Richards.
Parecía más viejo de lo que recordaba y más delgado. Dobló su alto cuerpo en el asiento de enfrente. Si estaba sorprendido de verla allí, no lo demostró. Él no dijo nada.
Emma sabía que a él no le interesarían las charlas triviales. "Tienen la audiencia del Comité de Ética programada para un mes a partir de ahora", dijo. "¿Supongo que te lo dijeron?"
Richards asintió lentamente.
"¿Y te has acordado de algo?" Sabía que no era así como funcionaban los amnésticos, pero valía la pena intentarlo.
El hombre detrás del cristal estaba impasible.
"Sabes cuál será su decisión, si no los ayudas. Baja, amnistización total y supervisión. Deshonra. No puedes querer eso, no después de tu carrera".
"Mi carrera no es importante". Richards sonaba ronco.
"Pero ser etiquetado como un traidor a la Fundación…"
"¡Estaba protegiendo la Fundación!" espetó Richards. Su mandíbula tembló por la tensión enroscada.
Emma pudo sentir una apertura. "Te creo", dijo. "No sé si el Comité lo hará, pero entiendo por qué tomaste 012. Díme algo, cualquier cosa que pueda, y puedo ayudarlo".
"¿Tú?" Richards la miró fijamente.
"Sí. Sé cómo es Pherson. Trabajé con él".
"Y es exactamente por eso que no confío en ti", respondió Richards, cruzando los brazos. "Trabajaste en 012, podría haberte corrompido fácilmente". Su mirada se oscureció. "Por lo que sé, podrías estar trabajando con Pherson, tratando de recuperarlo para él. O tratando de tomarlo por ti misma".
"¡Dice el hombre encerrado por hacer exactamente eso!" La sangre de Emma le subía, su voz era aguda.
"Soy el único en quien se puede confiar para mantenerlo a salvo".
"¿El único?" Ahora era la mirada de Emma la que quemaba el cristal entre ellos. "Y sin embargo tienes un cómplice".
Ante eso, Richards pareció genuinamente conmocionado. "¿Qué?"
"Quizás no en el momento en que robaste el 012, pero definitivamente desde entonces", continuó Emma. "Entras aquí para verme usando la insignia de tu DM. Usando las rayas de Comandante que solías usar. ¿Y no reaccionas en absoluto? Ya lo sabías. Alguien te ha estado dando información".
Sabía que si Richards no hubiera mentido muy bien, ciertamente podría ser un muro de piedra. Él no dijo nada. Emma se reprendió a sí misma por perder los estribos. Se había sentido bien tener una reacción de él, pero eso significaba que no respondería más preguntas.
Emma se puso de pie para irse, volviéndose de la puerta para agregar: "Si cambias de opinión acerca de ayudarme, avísame. O supongo que podría preguntarle a tu conspirador".
Mientras caminaba de regreso por el pasillo, se preguntó quién era. Probablemente Dee.
"No confío en esa perra." La parte delantera de la escopeta de acción de bombeo volvió a su lugar con un clac pronunciado.
Hennessy miró suavemente desde donde había estado revisando las granadas aturdidoras subsónicas. Cuidado, Dee. Ese es nuestro Comandante del que estás hablando, señaló.
"No mi comandante", respondió Dee con un bufido. Volvió a dejar el arma vacía en el estante y tomó la siguiente para comprobar el mecanismo. "Es lo que le hizo al Comandante lo que significa que no confío en ella."
¿Que hizo? Richards admitió que robó 012.
"Y ella lo delató por eso". Dee no toleraba ninguna discusión.
Hennessy arqueó ambas cejas blancas. Ella lo resolvió, quieres decir. Mace era la rata. Miró el dorso de su mano derecha por un segundo, curvándose distraídamente los dedos en un puño.
"¿Desde cuándo eres su fan número uno?"
Difícilmente. Hennessy se rió. Eso probablemente esté reservado para Mike. De todos modos, solo has conocido a un Comandante de las Bestias. Stark no será lo peor que hemos tenido.
Limpiando el polvo de la plataforma de amplificación de ruido, Dee se inclinó hacia adelante. "No sé si te diste cuenta, pero es una maldita conductora de esclavos".
Hennessy levantó las manos para burlarse de Dee por quejarse de un poco de trabajo, pero se lo pensó mejor. No cuando ella estaba de este humor. Se las arregló con un encogimiento de hombros.
"No puedes estar tan relajado", dijo. "Stark nos está llevando a una anomalía espacial llena de hostiles. El destacamento no está equipado para eso".
// Lo hemos hecho bien en el campo hasta ahora.//
"¡Jesús! ¡En la tierra!" Dee dio una palmada en el lateral del altavoz que estaba limpiando. "¡Contra un anciano y unos robots de mierda! ¿Has leído los archivos sobre Alagadda?"
Se trata solo de saber qué buscar. ¿Dónde está tu sentido de la aventura? volvió a firmar.
Dee rodeó el estante bajo y se paró frente a la cara de Hennessy. "¡Mierda! Eso es una mierda, H, y lo sabes. Llevo aquí más de veinte años y nunca quisiste una aventura."
El anciano no se movió, no respondió.
"¿Qué te pasa estos días?" Dee continuó. "Has cambiado, H. Tal vez los demás no lo vean, pero no puedes engañarme. ¡Solías ser un profesional!"
Hennessy comenzó a responder, pero Dee lo interrumpió.
"Ya no te importa. Te sientas siendo un sabelotodo, bromeando con Mike en lugar de ayudar a la Comandante, ¡y corres hacia el peligro como un maldito vaquero! No respetas las reglas, no lo haces. Te importa una mierda la seguridad de tu equipo, y seguro que no te preocupas por la tuya… "
La comprensión repentina le quitó el aliento a Dee.
"H, dime que no lo eres… dime que no es por eso que… ¿H?"
Por un segundo miró a Hennessy, implorándole que lo negara. No hizo nada.
Toda la ira de Dee volvió a la vez. "¡Pues vete a la mierda entonces! Quieres morir, hazlo en tu tiempo libre. No me pongas en riesgo."
Para cuando él había comenzado a responder, ella se había dado la vuelta y estaba saliendo furiosa. Hennessy no pudo leer los labios en su respuesta final: "¡Estoy segura de que tu preciosa nueva Comandante estaría feliz de que te mataran!". Recogió el trapo del suelo y volvió a trabajar.
Se estaba haciendo tarde. Roger Anderson recorrió los pasillos desiertos del Sitio, sin apenas prestar atención a lo que lo rodeaba. Lo habían sacado de sus turnos de Archivos, pero aún no se había mudado a los cuartos del DM, y los paseos eran un infierno para sus articulaciones. Pero sabía que no dormiría hasta que hubiera compartido lo que había aprendido.
Antes de darse cuenta, se encontró frente a la puerta de la oficina de la Comandante del DM-11. Pudo ver la luz que se filtraba desde el umbral; no le sorprendió ver que Emma todavía estaba trabajando. Llamó dos veces y entró.
"Comandante, necesito hablar con usted sobre la Dra. Reynard. Estaba mirando su historial y…"
Roger interrumpió en estado de shock. Emma estaba en su escritorio, llorando.
Dio un paso hacia atrás. "Siento mucho haber entrado, Em, Comandante," tartamudeó.
"No, no, está bien, Roger. No te vayas." Ella se secó los ojos. "¿Qué querías?"
"Eso no es importante", dijo Roger, caminando alrededor del escritorio. "¿Estás bien?"
"No creo que pueda hacer esto". Emma sonaba desesperada. "Nada de esto."
Roger sintió una alarma, lástima y un extraño alivio. "Emma, lo estás haciendo bien."
"No lo entiendes", respondió ella, sacudiendo la cabeza. "Digo estas cosas y hago estos planes, pero todo el tiempo, todo se siente fuera de control. No pertenezco aquí. ¿Qué estoy haciendo?"
"Lo correcto. Has descubierto más sobre el 012 en las últimas semanas que en años de estudio. Has puesto este DM en forma. Demonios, incluso hice un abdominal ayer". Se rió débilmente, para igualar el chiste.
"¿Cómo sé que estoy tomando las decisiones correctas?"
Roger le dedicó una sonrisa tensa que esperaba fuera alentadora. "No puedes. No de forma segura. Simplemente haz tu tarea, sigue los consejos de las personas adecuadas y haz tu mejor esfuerzo".
"Pero podría estar poniendo en peligro al equipo", dijo Emma, aunque su voz sonaba más segura ahora.
"Si el peligro es lo que requiere la tarea, entonces eso es a lo que nos hemos inscrito. He estado aquí mucho tiempo y nunca se hace fácil poner a la gente en riesgo. Cuando lo encuentras fácil, es cuando me preocuparé.”
Emma se enderezó el cabello, se recompuso y volvió a convertirse en la Comandante. "Así que sigo los consejos de las personas adecuadas. ¿Cuál es tu consejo?"
Roger consideró mencionar a la Dra. Reynard y decidió no hacerlo. Emma tenía suficiente en su plato. Se contentó con un pensamiento final mientras salía por la puerta.
"Mi consejo es que no confíes demasiado en la Fundación. He visto muchas cosas y me han enseñado que cuando un lugar se acostumbra demasiado a guardar secretos, nunca puedes saber con certeza que están ocultando."
La voz al otro lado de la línea era insistente.
"¿Cuáles son tus preocupaciones?"
"No estoy seguro de si representa un pasivo o un activo".
"¿Es ella un riesgo para la misión?"
"No, no lo creo. Pero hay otros riesgos".
"Podemos ocuparnos de ellos, Director Arora. Debería concentrarse en su papel".
"Entiendo."
El director del sitio, Arora, colgó el teléfono y volvió a encender su estéreo. Las reconfortantes voces de Louis Armstrong y Ella Fitzgerald llenaron su oficina.
En otra parte, los primeros acordes del "Requiem" de Ligeti salieron a hurtadillas de los altavoces ocultos en el almacén a oscuras. Stuart Pherson, una vez de la Fundación, se bañó en la música y fue llevado hacia arriba sobre ella. Lo sabía bien, pero al escucharlo de nuevo sintió un nuevo propósito en las voces retorcidas.
Ese propósito también era parte de él. Y sus compañeros ladrones, en otras partes del edificio, preparándose a su manera. Eran tan diferentes de él, pero parecidos, unidos como cantantes que se unen a la canción. Pherson cerró los ojos, respirando profundamente mientras la música aumentaba.
Y luego, de inmediato, todo el sonido cayó en un abismo de silencio.
Pherson abrió los ojos y vio la figura que tenía delante. Estaba vestido con túnica y enmascarado, elevándose en la penumbra. Cuando habló, Pherson sintió que podía oír los ecos de los graznidos de los cuervos.
"Tienes el bastón. era una exigencia.
Pherson hizo una reverencia casi instintiva. "Sí." Lo sacó de la bolsa que tenía a los pies y se lo pasó a una mano enguantada de negro. Pherson se estremeció con el toque.
El bastón desapareció entre las túnicas que fluían. "Se espera más".
"Sí, mi patrón." La comprensión de Pherson también fue instintiva. "Estamos listos. Pero la Fundación,"
"La Fundación se ha ablandado", dijo la figura, implacable. "No puede evitar la marea de la historia ahora que ha cambiado. Sus acciones no son importantes. Traeremos el regreso del Santo. Debes encontrar la partitura".
Pherson parecía afligido. "La partitura está perdida, nos la han robado. La Fundación no puede encontrarla y nosotros tampoco".
La forma negra que tenía ante él pareció agrandarse. "No esa partitura. Las otras. Sólo se requieren dos, y las encontrarás."
"¿Dónde, mi amo?" Pherson preguntó con avidez.
"Afina tus instrumentos. Reúne la orquesta. Irás a Alagadda".